Новотроицк — это Мой Город. Здесь я родился, здесь вырос, именно здесь сформировался как человек, как личность. Среди зимних метелей я находил дорогу в школу. Обжигающе-жаркий летний воздух закалял мой характер. Здесь любил и огорчался, радовался и страдал, обретал и терял, падал и поднимался. Здесь могилы моих родителей. Каждая улица, каждый дом, каждый квадратный метр родного городка мне знакомы и дороги до боли. Любой уголок этого города – это часть меня. И я сам – маленькая частица своего города. 
 В этом блоге я расскажу о своём любимом Новоторицке в стихах. И, может быть, когда-нибудь мой рассказ станет бумажной книгой.

Фото: В.Макуров, О.Шейдт, В.Шитин, архивные

Я вышел в путь с уральских берегов.

Кивают вслед осоки и рогозы.

Трясут листвой, заслышав звук шагов,

Знакомые урёмные берёзы.

К тропе шиповник розовой тесьмой

Сползает с края пересохшей балки.

Сейчас не до него. Скорей домой! 

Одна усталость в теле от рыбалки.

Но доберусь – как с дивного листа,

С души сотрутся лишние вопросы.

Есть на планете и мои места –

Где перекаты, старицы и плёсы.

Ты не звонишь, заносчивая очень.
А я созрел и плюнул на дела.
И вот меня нахмуренная осень
В притихший парк подумать привела.

Я в мягкость тропок вдавливаю листья,
Сбиваю капли с веток мокрых лип,
Круги черчу на лужах веткой-кистью,
Штрихи портретов – ты их прототип.

Ты исчезаешь, чувства с тела сбросив,
Не хочешь жить на этом полотне.
Но всё равно тебя догонит осень,
Оденет в листья и подарит мне.

До утреннего солнца, до зари
Взметнутся птицы шумною артелью,
Будя туманы, спящие внутри
Крутого губерлинского ущелья.

Продолжат птицы свой извечный путь
В манящий мир заморских побережий…
Скупое солнце поспешит шагнуть
За дымку влаги леденяще-свежей.

И станет небо перевал снежить,
Скрывая эхо суетного грая.
А я воспряну. Кто-то должен жить
Родной землёй… от края и до края.

Пропахли руки лесом и рекой,                                                                      Тепло на сердце от дыханья лета.
Я возвращаюсь к жизни городской,
В которой для поэта мало света.

Зажали город корпуса цехов,
На трубах виснут дымные знамёна...
А я несу в душе цветы стихов,
Смешавшиеся с листиками клёна.

Стихи сложить бы в книжные листы,
Но только так, чтоб не засохли строки,
И чтоб остались навсегда чисты
Пробившиеся буквами истоки.

Так процедить хочу обычный слог,
Чтоб, зачерпнув ладонями с бумаги,
Не только я один, а каждый смог
Изведать сладость родниковой влаги.

Как он играл безобразно,
Струны терзал пятернёй!
Самой хреновою фразой
Был поминаем роднёй…

Но, задержавшись в пивбаре,
Слышал мольбу от детей:
«Папа, играй на гитаре,
но только водку не пей!»

Пел он с уменьем медведя,
Тихла родня в забытье.
Даже молчали соседи –
Знали: спокойно в семье!

Только в сивушном угаре
 Видно детей всё слабей:
«Папа, играй на гитаре,
но только маму не бей!»

ПрОпита к чёрту гитара,
Песен забыты слова.
Как продолженье кошмара,
Лопнули струны родства…

В городке промокшем, грязно-пегом,
Закружилась зимняя волшба.
И душа смешалась с чистым снегом,
Засверкала радостно судьба. 

Тёплый дом мне стал дороже втрое
За оградой снежных тополей…
Почему студёною порою
Мир вокруг светлее и добрей?

Полонённый вихрем непогожим,
Я стихи читаю наизусть
И во взглядах встреченных прохожих
Чувствую восторженную грусть.

Нам, идущим в снеговом заносе,
Не дано понять наверняка:
То ли город в облака вознёсся,
Или вниз спустились облака…

Мороз кусачий с самого утра
Суётся в щели мордою бульдожьей.
Что на берёзе лопнула кора,
Не только слышу – ощущаю кожей.

Сместились на планете полюса,
Ни печь не греет, ни плита на кухне…
Так тяжелы сегодня небеса,
Что кажется: махни рукой – всё рухнет.

Густая бесконечная зима
Метелью заполняет ум и сердце.
И сгрудились бесцветные дома,
Чтоб друг от друга хоть чуть-чуть согреться. 

Мой край народы всякие собрал,

В нём неспроста привычным стало это:

Молодожёны едут на Урал,

На мост, соединивший части света.

Здесь языки различные звучат,

Несхожи тосты, разные закуски,

Когда на немке белорус женат,

Или казашка замужем за русским.

Как не кичись и сердцем не криви,

Но на границе не прожить без дружбы.

Един для всех один язык – любви.

Ведь поцелую перевод не нужен.

Легко мне уверенным быть,
Что счастье моё и печали
В одном: как могу не любить
Я время рождения стали?

Как весел кипящий металл,
Сверкающий шлаку вдогонку!
Как молод печной персонал
В запачканных толстых суконках!

Пусть плечи усталостью жжёт –
Работой судьба обогрета.
Ликует душа и поёт,
Ведь сталь – поднебесного цвета!